Viking est mort ce matin à 8h40.
Viking, c'était mon chien, mon ami, mon gros bébé poilu, bruyant, ronfleur, rigolo, tellement gentil et pur qu'il était incapable de comprendre quand un autre chien voulait le mordre ou qu'une personne était mal intentionnée. C'était aussi la grosse présence à côté de moi pendant que j'écrivais, le corps tout chaud contre lequel j'aimais me serrer avant de dormir, la grande oreille tombante à laquelle je pouvais tout confier.
Après des mois de lutte contre sa maladie, il a fermé ses petits yeux pour toujours chez le vétérinaire, à l'âge de treize ans, cinq mois, vingt jours et une nuit. Nous avons tenté jusqu'au bout de le garder avec nous, en lui faisant suivre différents traitements lourds, en le soutenant, jour après jour... mais cette nuit, il n'en pouvait plus. Il souffrait tant que j'ai lu dans ses beaux yeux une supplique - celle que j'espérais ne jamais voir.
Alors, nous l'avons emmené et il s'est endormi dans un souffle. Il n'était déjà plus vraiment conscient. Et puis, le silence. Et puis, le rien - ce rien, ce néant atroce qui suit la fin d'une vie, qui débouche sur l'absence, énorme, ahurissante, si lourde à porter, à supporter.
J'ai toujours pensé que le pire n'était pas de mourir, mais de rester. Pour le moment, je ne sais pas comment vivre avec son absence, avec tout ce vide qu'il a laissé derrière lui... Je pense ne plus revenir ici pendant quelques temps. Mais j'avais besoin de laisser une trace de son passage ici, avec une photo de sa merveilleuse petite bouille.
Au revoir, mon Viking, mon bébé pour toujours.
